Дорога домой, читаю книгу, которая становится всё интересней. Бутово, сажусь в автобус, который идёт дольше всего. Достаю книгу в надежде продолжить чтение, и, на мгновение подняв взгляд, замечаю соседку. "Чёрт, сопровождающий до самой квартиры..." — не успела подумать я, как она проходит мимо, не заметив меня, и садиться на место, где наши взгляды не могут пересечься: "Ну вот и славненько". Едем. Пробка. "Замечательно!" — без тени сарказма замечаю я. Глава, ещё глава. Финишная прямая к моей остановке. Ну и что ты собираешься делать сейчас? После выхода из автобуса разговора по дороге домой не избежать. Хм, я могу объехать микрорайон и выйти с другой стороны дороги, почитаю лишние 10 минут заодно.
Так и сделала. Но, когда целью пребывания на улице становиться побег и одиночество, возвращаться домой уже не хочется. И, опять проехав нужную мне остановку, отправилась назад, в Бутово. Доехав до метро, я побоялась, что автобус пойдёт в парк и вышла на последней знакомой мне остановке. Прогулявшись немного около метро, я вернулась на остановку, с которой не так давно уезжала. Даже автобус пришёл именно тот, на котором я ехала. Но в него пыталось впихнуться слишком много народу и мне пришлось поехать на следующем. Повезло, опять медленный автобус, опять сажусь, опять пробка. О дааа...
Подъезжаю к своей остановке. Выходить не хочется, но время уже позднее, да и в уборная не помешала бы... Здравый смысл заставляет меня закрыть книгу и выйти. Медленно бреду домой...
«Обычно все любят поговорить, но я никогда не был болтуном. Часто веду внутренний монолог, но слова не срываются с губ. Она неплохо выглядит, думаю я, но озвучить это нипочем не додумаюсь. Мама любила поговорить, и сестра тоже разговорчива. А я создан для того, чтобы слушать.»